viernes, 7 de febrero de 2014

poesía

Cuando se muera la poesía que habita en el mundo, nos disolveremos todos en la nada.
Un viento frío lo helará todo.

Y la tierra se morirá de sed.

2 comentarios:

  1. Pero estarán las almas...todas nuestras almas...que no saben del frío.....o si

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