Llueve, lento,
como si el invierno
deseará abrazar
a una primavera
ya inexistente,
ríos llenos, pantanos a rebosar,
viento, y miedo.
Invierno, es invierno
triste, llorando penas,
coleccionado recuerdos
Enterrando muertos,
Enterrando vivos.
Cubriendo el cielo de Gris.
Buen día, Amapola. Gusto en saber de ti.
ResponderEliminarEl poema, sentido. Y real en lo que a ti concierne.
Las lluvias son naturales. Ya la colección de recuerdos... personal.
Y todo ello, la vida misma!
Abrazos, amiga.