desierto

Este desierto
de hielo

que habito,
me pasará factura
algún día,

ni una sola flor,
tan solo

desierto extenso
y desolación.


Mi corazón acostumbrado
al hielo
tal vez no tiene miedo
ya siquiera de morir,

mi alma se desangra
en ansiedad,

tal vez la muerte
no sea un mal fin.


Visto que no soy
capaz
de acallar una voz interior
que, muda

verdaderamente
ya no sabe qué decir.